Стихи из ДОНБАССА и про ДОНБАСС (ПРЕКРАТИТЕ ВОЙНУ! Пожалейте свой НАРОД!)

[Синдикат]

Парковая, 25

Слова посвящаются погибшему 24.06.2014 г. на Украине, г. Антрацит на улице Парковой, 25, во время перемирия, сыну шахтёра - маленькому десятимесячному Егору Александрову и всем другим погибшим детям на Донбассе.
25.08.2014 г. Егору Александрову исполнился бы 1 год.

«Парковая, 25»

В «лаве» солнце шахтёра – это тусклый свет фонарей,
А работа проходчика - наполненных угольной пылью смен череда,
Измождающий труд, испытанье железных людей,
В старых штреках незримо тебя поджидает беда…

Нависают, сжимая пространство тоннелей, тонны пород,
Духота, и липкость под каской промокших от пота волос,
Третий месяц задержки в зарплате, и так каждый год…
Дни идут, а домой ты опять лишь «копейки» принёс…

Спуск, поднятие, выход – и снова на белый свет…
Вагонеток грохот на время утих за спиной,
Сердце радует яркость открытых, чистых небес,
И желанье вернуться скорее домой.

По дороге, представишь, как двери откроют жена и мать,
Заблажит в кровати, звонком разбуженный, маленький сын,
В небогатой хрущёвке, где «вору нечего брать»,
Но такой родной, там, где ждут, и ты вновь не один….

Ты живёшь, обнимаешь жену и любимого сына растишь,
Мяч бросаешь ему, помогаешь ходить и гремишь погремушкой,
На ночь книги читаешь, и часто бывает, грустишь,
Что не можешь купить для него дорогие игрушки.

А когда на прогулке ты с маленьким сыном идёшь,
Каждый камень для вас обрастает цветами,
Трепет детской ручонки в отцовской руке - мимолётная дрожь,
Когда гром – и на землю срывается дождь, вновь печально шумя над степями….

Очень редко, но вам выпадает свободного времени час,
Вы гуляете в сквере, разбитом в минутах ходьбы рядом с домом,
И вам кажется то, что весь мир словно создан для вас,
Для счастливой семьи будет всё и родным, и знакомым.

Эй, кто-то может поверить, что в наш потребительский век,
Средь уюта хрущёвки, любимой семьи и спокойствия тёплого быта,
Твою душу растопчет твой близкий сосед – «человек»,
Вновь кровавым дождём доля русская будет умыта….

В чёрный вечер июня ты горя испил океан,
Сердце русское вмиг стало камнем, осколком гранита,
Чёрной угольной шахтой без света, надежды и дна,
Обратилась душа, уходя навсегда под могильные плиты.

В перемирия час, когда люди гуляли с детьми,
Не страшились судьбы, вновь в душе зло и мрак проклиная,
Прогремел громкий взрыв, смерть трещала сухими костьми,
В свой подвластный чертог, тех, кто был обречён, собирая.

В небогатой хрущёвке, на Парковой, 25,
Время замерло, воздух стонал от бессилья и боли,
Эй, убийца, ты рад, повторил бы свой подвиг опять?
Ощущаешь себя после смерти младенца героем?

Память сердце шахтёра сжимает, тревожа о чёрных минутах конца,
Когда сын умирал на руках, холодея от пролитой крови,
А в проулках стихал хохот мрази-убийцы, ведомой рукой подлеца,
Всласть желая, чтоб русские выли от страха и боли!

В том июне, на Парковой, 25,
Провожали мы в вечность мальчишку в костюме небесного цвета,
Над землею дожди продолжали хлестать,
Словно небо рыдало с людьми в это хмурое лето.

Меня с детства учили не делать ближнему зла,
Не желать никому лютой смерти, ни боли, не страха,
Но такие мгновенья сжигают и сердце, и разум дотла,
И душа начинает чернеть, набивается пепельным прахом.

И когда на экранах опять начинает о «братьях, не братьях» вещать,
Рожа сытой, за «зелень» пиндосам продавшейся гниды,
Пусть та рожа подумает, а ведь скоро, быть может, придётся своих провожать,
Точно также, как люди на Парковой, шли и прощались с мальчишкой убитым.

Пусть представит на миг, то, что чувствует русская мать,
Что ей снится теперь, как рыдает она, обнимая сыновьи игрушки,
Как у двери теперь будет только пустая коляска стоять,
И в кроватке никто не сопит на цветастой подушке.

С чёрной, траурной рамки на нас смотрит русский малыш,
Озаряя своею улыбкой всё даже чрез горе,
Для меня ты, Егорка, не умер, ты просто до времени спишь,
И я верю, не знаешь сейчас ты ни страха, не боли.

И сегодня безумное горе тысяч русских людей,
И погибших Донбасса детей, что убиты руками продажных уродов,
Не искупит вовеки и тысяча самых ужасных, вражьих смертей,
И пощады не будет убийцам простого народа.

В грозовых облаках, череде грустных, пасмурных дней,
В оголтелом безумии и воплях откормленной мрази,
Этим летом разрушены тысячи мирных семей,
С головою засыпаны пеплом, лежат средь обломков и грязи….

Но Победа Донбасса уже впереди,
Её Свет, тьма безумья и чёрные тучи не скроют,
Новороссия будет цветущей, она будет жить и расти,
И смотря, на неё, успокоятся души погибших героев!!!
Автор: Артём Петров