Стихи из ДОНБАССА и про ДОНБАСС (ПРЕКРАТИТЕ ВОЙНУ! Пожалейте свой НАРОД!)
 

Парковая, 25

Слова посвящаются погибшему 24.06.2014 г. на Украине, г. Антрацит на улице Парковой, 25, во время перемирия, сыну шахтёра - маленькому десятимесячному Егору Александрову и всем другим погибшим детям на Донбассе.
25.08.2014 г. Егору Александрову исполнился бы 1 год.

«Парковая, 25»

В «лаве» солнце шахтёра – это тусклый свет фонарей,
А работа проходчика - наполненных угольной пылью смен череда,
Измождающий труд, испытанье железных людей,
В старых штреках незримо тебя поджидает беда…

Нависают, сжимая пространство тоннелей, тонны пород,
Духота, и липкость под каской промокших от пота волос,
Третий месяц задержки в зарплате, и так каждый год…
Дни идут, а домой ты опять лишь «копейки» принёс…

Спуск, поднятие, выход – и снова на белый свет…
Вагонеток грохот на время утих за спиной,
Сердце радует яркость открытых, чистых небес,
И желанье вернуться скорее домой.

По дороге, представишь, как двери откроют жена и мать,
Заблажит в кровати, звонком разбуженный, маленький сын,
В небогатой хрущёвке, где «вору нечего брать»,
Но такой родной, там, где ждут, и ты вновь не один….

Ты живёшь, обнимаешь жену и любимого сына растишь,
Мяч бросаешь ему, помогаешь ходить и гремишь погремушкой,
На ночь книги читаешь, и часто бывает, грустишь,
Что не можешь купить для него дорогие игрушки.

А когда на прогулке ты с маленьким сыном идёшь,
Каждый камень для вас обрастает цветами,
Трепет детской ручонки в отцовской руке - мимолётная дрожь,
Когда гром – и на землю срывается дождь, вновь печально шумя над степями….

Очень редко, но вам выпадает свободного времени час,
Вы гуляете в сквере, разбитом в минутах ходьбы рядом с домом,
И вам кажется то, что весь мир словно создан для вас,
Для счастливой семьи будет всё и родным, и знакомым.

Эй, кто-то может поверить, что в наш потребительский век,
Средь уюта хрущёвки, любимой семьи и спокойствия тёплого быта,
Твою душу растопчет твой близкий сосед – «человек»,
Вновь кровавым дождём доля русская будет умыта….

В чёрный вечер июня ты горя испил океан,
Сердце русское вмиг стало камнем, осколком гранита,
Чёрной угольной шахтой без света, надежды и дна,
Обратилась душа, уходя навсегда под могильные плиты.

В перемирия час, когда люди гуляли с детьми,
Не страшились судьбы, вновь в душе зло и мрак проклиная,
Прогремел громкий взрыв, смерть трещала сухими костьми,
В свой подвластный чертог, тех, кто был обречён, собирая.

В небогатой хрущёвке, на Парковой, 25,
Время замерло, воздух стонал от бессилья и боли,
Эй, убийца, ты рад, повторил бы свой подвиг опять?
Ощущаешь себя после смерти младенца героем?

Память сердце шахтёра сжимает, тревожа о чёрных минутах конца,
Когда сын умирал на руках, холодея от пролитой крови,
А в проулках стихал хохот мрази-убийцы, ведомой рукой подлеца,
Всласть желая, чтоб русские выли от страха и боли!

В том июне, на Парковой, 25,
Провожали мы в вечность мальчишку в костюме небесного цвета,
Над землею дожди продолжали хлестать,
Словно небо рыдало с людьми в это хмурое лето.

Меня с детства учили не делать ближнему зла,
Не желать никому лютой смерти, ни боли, не страха,
Но такие мгновенья сжигают и сердце, и разум дотла,
И душа начинает чернеть, набивается пепельным прахом.

И когда на экранах опять начинает о «братьях, не братьях» вещать,
Рожа сытой, за «зелень» пиндосам продавшейся гниды,
Пусть та рожа подумает, а ведь скоро, быть может, придётся своих провожать,
Точно также, как люди на Парковой, шли и прощались с мальчишкой убитым.

Пусть представит на миг, то, что чувствует русская мать,
Что ей снится теперь, как рыдает она, обнимая сыновьи игрушки,
Как у двери теперь будет только пустая коляска стоять,
И в кроватке никто не сопит на цветастой подушке.

С чёрной, траурной рамки на нас смотрит русский малыш,
Озаряя своею улыбкой всё даже чрез горе,
Для меня ты, Егорка, не умер, ты просто до времени спишь,
И я верю, не знаешь сейчас ты ни страха, не боли.

И сегодня безумное горе тысяч русских людей,
И погибших Донбасса детей, что убиты руками продажных уродов,
Не искупит вовеки и тысяча самых ужасных, вражьих смертей,
И пощады не будет убийцам простого народа.

В грозовых облаках, череде грустных, пасмурных дней,
В оголтелом безумии и воплях откормленной мрази,
Этим летом разрушены тысячи мирных семей,
С головою засыпаны пеплом, лежат средь обломков и грязи….

Но Победа Донбасса уже впереди,
Её Свет, тьма безумья и чёрные тучи не скроют,
Новороссия будет цветущей, она будет жить и расти,
И смотря, на неё, успокоятся души погибших героев!!!
Автор: Артём Петров

Продолжая тему, сейчас получил почтой.

Украина сошла с ума

А у нас, на Донбассе война,
Здесь стреляют танки и пушки.
Вот ребёнка убило вчера,
Плачет мать - собирая игрушки.

По приказу фашистских господ,
И прозападных слуг сатаны.
На Донбассе льётся братская кровь,
От беснующей, проклятой страны.

Марш нацистов и шествий УПА,
Киев чествует, «слава країні».
А у нас здесь идёт война,
Города превращая в руины.

Люди! Братья! Откройте глаза!
Нету сил уже, больше кричать.
Украина сошла с ума.
Невозможно её оправдать.
Деду Морозу для деток Донбасса...

Опять Дед Морозу — трудяге не спится…
Он почту листает свою…
Вадим из Ростова мечтает жениться,
Наташа — поехать на Юг.
А девочка М. из Макеевки пишет:
«Я мирного неба хочу,
И Бог с Дед Морозом пусть просьбу услышат…
Во сне от бомбёжек кричу!»

Вздыхал Дед Мороз и посланья в конвертах
Почтовые тихо листал.
Арсений из Киева требует Лексус
И чтобы кабмин не сбежал.
А маленький мальчик Андрей из Луганска
О мире, сквозь слёзы просил.
Он хочет, как раньше играть и смеяться,
Но как улыбаться — забыл!

Смахнул Дед Мороз стариковские слёзы…
Донецких полно телеграмм.
Куда Санта-Клаусу до Дед Мороза…
Тот Пети мечты исполнял…
Чтоб стал президентом упитанный Петя,
Возглавил большую страну…
И чтобы писали донецкие дети
В Лапландию, да про войну…
Билеты за совестью проданы в кассах…
Давайте же все, что есть сил,
У Деда Мороза для деток Донбасса,
Попросим, чтоб мир наступил!


Ирина Самарина-Лабиринт, 2014

Синдикат, Сергей, такое название темы подойдёт, как я озаглавил?

Да отлично.
Я дальше буду так и продолжать тему.

Вчера наткнулся в интернете на хороший стишок.

«Кто не скачет, тот москаль» (фолк.)

Всю жизнь скачу перед женою,
перед начальником скачу.
Но я не истерю, не ною -
скачу и в тряпочку молчу.

И если верить пропаганде,
то я – хохол, а не москаль.
Ну нет уж, я не в этой банде!!!
Хохлов мне, честно, очень жаль…

Смайданили себе уродов –
яйценюков, ляшков, кличков…
Что делать бедному народу?
Долбиться с янками в очко?

Скакать толпой на гей-парадах?
Какой позор! Какой облом!!!
Мне нах.й этого не надо!
Останусь вечно москалём.

ДЕСЯТИЛЕТНЕЙ ДЕВОЧКЕ ПОГИБШЕЙ
В СЛАВЯНСКЕ ПОСВЯЩАЕТСЯ

Мам мне не больно, я умерла?
Мама скажи, прекратилась война?
Хоть ангелы здесь окружают меня,
Мама мне всё ж не хватает тебя.

Мама ты папе прошу, передай
В руки оружие ты ему дай…
Пусть защищает тебя и людей
Беспомощных бабушек и малышей!

Мама не плачь, я душою с тобой
Ты мой ангел была, я теперь стала твой…
Мы папу с тобою от пуль сохраним
Я буду летать над тобой и над ним.

Я знаю, мой папа пойдёт воевать,
Чтоб дети другие могли мирно спать
И я обрету тогда лишь покой,
Когда Мир будет мамочка рядом с тобой!

Евгений Усков

ДЕТИ ДОНБАССА ПРОТИВ ВОЙНЫ

Мы, дети Донбасса, лишенные детства,
Не понаслышке знаем о войне…
Слышна стрельба и взрывы по соседству,
От пуль отметины остались на стене.

Не слышно больше радостного смеха,
Скрипят качели одиноко во дворе.
От взрывов раздается громко эхо,
Мы содрогаемся от ужаса во сне.

В кровавых лужицах — осколки неба,
Не видно солнца. Серый дым кругом.
Таится тихо снайпер где-то…
Быть может под прицелом был наш дом.

А мы молчим. Смерть рядом. Страшно.
Лишь тихий плачь и шепот наших мам.
Гуляет ветер в щелях бесшабашно
По темным комнатам и по пустым углам.

Весну украли, а теперь нет лета.
Всё чаще слышно слово «экстремизм».
Донбасса дети просят всю планету
Стать на защиту мира и за жизнь.

Услышьте люди крик детей Донбасса:
«Мы не мишени… и Земля не тир!»
Пусть в каждом доме раздается фраза:
«Конец ВОЙНЕ!!! STOP WAR!!!
Мы все за МИР!»

Ваня Ермилов. Вчера исполнилось 5 лет. 1 июля погиб
при бомбежке фашистами станицы Луганской

" А мне вчера исполнилось 5 лет,
Казалось бы, что это лишь начало,
Начало новой жизни и побед,,
Но что-то в стороне загрохотало.

Загрохотало утром, невзначай,
Я спал в своей кроватке, видя сны,
А мамочка пила на кухне чай,
Я не успел даже обнять ее. (Прости).

А мне вчера исполнилось 5 лет,
Родители мне подарили новый велик,
Хотел как в песне гнать велосипед,
И той, в кого влюблен, собрать букетик.

Но что-то утром вдруг произошло,
Какой-то взрыв, кричала громко мама,
Удар. Темно. Разбитое стекло.
И вылетела выцветшая рама.

Мне через год уже бы было шесть,
Меня ждала бы школа, первый класс.
Я смог бы весь букварь тогда прочесть,
И научился б танцевать на бальных вальс.

Ты, мамочка, прошу тебя, не плачь,
На небе у меня теперь есть крылья,
Что не спасли - не виноватый врач,
А хунта украинского бессилия.

А мне вчера исполнилось 5 лет,
Во вторник, того первого июля,
А вот уже второе. Меня нет.
Меня убила вражеская пуля.

Я, мамочка, теперь тут ангелочек,
Я буду охранять тебя ночами,
Я буду посылать для твоих щечек,
Улыбку, чтоб облегчить груз печали."

Ему вчера исполнилось 5 лет,
Ванечке, что впредь не засмеется,
Солнышку, которого здесь нет.
Солнышку, что завтра не проснется.

ЗА ЧТО МЕНЯ УБИЛИ

Дядя Порошенко, за что меня убили?
Я же не бандитка и не террорист.
Детскую площадку минами изрыли.
Детский сад разбили. Дядя, вы фашист?

Я смотрю отсюда на Славянск-мой город,
Вижу только клубы дыма и огня.
Над Донбассом тучей ходит смерти холод.
Ну за что, скажите, убили вы меня?

Мама к дню рожденья платье мне купила.
Мне б в июле было только восемь лет.
Я же всех на свете искренне любила.
А вы пулей снайпера погасили свет.

Боль была в начале. Тьма. И маму жалко.
Как она кричала. Плакала навзрыд.
А в крови осталась кукла и скакалка.
Дядя Порошенко, в рай вам путь закрыт.

Я уже простила, только вот невольно,
Вспоминаю школу и любимый класс.
Здесь в нас не стреляют. Мне уже не больно.
Только мама плачет проклиная вас.