Задача на бис — пережить выходные.
Улыбки, дела, суета — как броня.
Часы-черепахи, ну что ж вы, родные?!
Ползите скорее, спасайте меня!
Ведь это не вызов, ведь это не выбор,
а просто задача — от сих и до сих.
Трефовый король из весны моей выбыл
два дня подождать у меня не просив...
А мне и не надо. Зачем мне подельник,
на плечи которого можно взвалить
один на двоих - как всегда - понедельник?
дожить бы, дожить бы, дожить бы...
дожить.
Мы не умеем просто и светло...
По вечерам всегда нас давят стены,
А под ногами – битое стекло –
Любви ушедшей клятвы и измены.
Мы режем вены вдоль, а поперёк,
Накладываем жгут забытых взглядов.
Беззвучный смех и горестный упрёк
Всего лишь продолжение обрядов
Над нашей темнотой. У голосов
Любимых наших – сломанные крылья,
Мы не считаем прожитых часов,
И потихоньку плачем от бессилья.
Не верим мы, что просто и светло.
Нам руки греют прошлые кострища.
Дыханье невозможностью свело,
Нам сотни лет, мы ничего не ищем –
мосты сожжём.
В сердце рана... похоже, смертельная -
мне всё кажется - где-то, вон там - за углом,
в перекрёсток сошлись параллельные...
И лечу, отрекаясь от всех аксиом,
к Вам...
по встречной...
на бешенной скорости...
пробивая в стене безразличия брешь,
зло смеясь над своей невесомостью
в Ваших планах на жизнь, в Вашей схеме надежд...
В небо просятся крылья бумажные...
Ну куда вы, шальные? Сегодня гроза...
Почему-то нисколько не страшно им...
И лечу в непогоду, забыв про "нельзя",
к Вам...
по встречной...
на бешенной скорости...
пробивая в стене безразличия брешь,
зло смеясь над своей невесомостью
в Ваших планах на жизнь, в Вашей схеме надежд...
Ночь хмельная, да утро похмельное...
Прячу красное платье под серым пальто...
Вам лишь слабость - душа и постель мои...
Но лечу мотыльком, несмотря ни на что,
к Вам...
по встречной...
на бешенной скорости...
пробивая в стене безразличия брешь,
зло смеясь над своей невесомостью
в Ваших планах на жизнь, в Вашей схеме надежд...
В сердце рана... похоже, смертельная -
мне всё кажется - где-то, вон там - за углом,
в перекрёсток сошлись параллельные...
И лечу, отрекаясь от всех аксиом,
к Вам.................
Доболеть бы, да успокоиться...
неужели возврата нет?
не изжить мне в себе любовницу...
чёртов комплекс из прошлых лет!...
В наказание мера высшая -
аллергия на статус-скво...
На крылатых правах, на птичьих я,
жизнь свивая из "ничего" -
- как и все на земле любовницы,
не держу, раз "пора идти"...
- не ворчу, что щетина колется...
- не прошу приходить к шести...
- раз в неделю готовлю ужины...
- в шелк не кутаю наготу...
Ты бы мог стать отличным мужем, но
выбираешь себе не ту...
Коротаю свои бессонницы
под трофимовы "Снегири"...
Редко в жены берут любовницу...
Вот и ты меня - не бери...........
В извечном раздрае с собой... разве можно? Устала...
Устала казаться счастливой, когда всё-равно...
Пусть главная роль, только всё-таки это кино...
Как мало меня настоящей... как призрачно мало...
Привычка менять этажи и районы-кварталы,
работы-зарплаты и даже "родное" плечо...
Как много их было... и сколько их будет ещё?
Но мало меня в этом всём... как же мизерно мало...
Сплошные прорехи... Латает снегов покрывало,
жалея снежинки, на редкость скупая зима...
И я всё скупей на эмоции... Признак ума?...
Смешно... И всё меньше меня... а не слишком ли мало?
Давно не случается бурь до девятого вала...
Уйти с мелководий! Не лево, а ПРАВО руля!...
Набраться бы смелости... где-то большая земля...
Себя из себя выбирать по крупицам?... Устала...
Мне кажется, это тоже красивый стих неизвестного молодого автора, хотя и грустный.
Мы были созданы Богами,
Очистить душу не смогла любовь.
Мы стали грязью под ногами,
Куда втоптали чью-то кровь.
В объятьях заключив друг друга,
Уста сомкнув под каменной плитой,
Мы на последнем круге ада
Лишь обрели души покой.
Для нас века земля забрала,
Ласкают кости до бела ветра,
И лишь матери слеза заставит
Вспомнить обо мне Христа.
А что бы быть мне с тем,
С кем быть не суждено,
Я выбираю преисподней зло,
Я птицей мертвою падаю на дно
У изголовья проклятого ложа.
Молитвой сон наш больше не тревожат.
Два имени размыты на кресте,
Ни Сатане, ни Богу, лишь себе...принадлежим
__________________ Если у человека есть "зачем" жить ,он может выдержать любое "как". Ф. Ницше
Я жалею тебя, жалею.
Боже, как я тебя любил!
Но с другим ты вошла в аллею,
где амур в синеве парил...
Он не к месту попал, не к теме:
промелькнул, да и был таков;
просто, видно, настало время
осыпания лепестков...
Я ревную тебя, ревную.
От обиды бросает в дрожь.
Я, конечно, найду другую,
ты другого себе найдёшь.
Время лечит любые раны;
это – азбука. Видишь ли,
для того и есть океаны,
Чтобы в них топить корабли.
На душе, что ты с ней ни делай,
долго кошкам ещё скрести...
Так прощай, мой кораблик белый.
Не грусти.
Чем больше любишь, тем больнее бредишь.
К чертям собачьим на ночь глядя едешь,
Колотишь лапой в запертую дверь:
"Открой, я знаю..."
А в ответ - забвенье.
И длится вечность каждое мгновенье,
И сердце рвётся, как заклятый зверь.
Чем больше любишь, тем быстрее куришь.
Под вечер пачки три-четыре купишь,
Глядишь наутро: что бы покурить?
О чём ты плакал и кому молился,
Каких иллюзий в эту ночь лишился,
Никто не спросит - некому спросить.
Ах, если б это можно было только:
Любовь любовью выкупить без торга,
За курву-ревность ревностью воздать!
Но сто раз проклят ты на свете будешь:
Чем больше любишь, тем короче рубишь
Всё, что не в силах заново связать...
Линейный вид
