Красивые стихи

А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы –
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав…

А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут (ну, наверно, куда?) прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь (напрасно) отчистить усталость из душ…

А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают – завтра, вновь белые крылья расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно…

А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то (детскую? взрослую?) смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что помочь не смогли, не успев прилететь…
(С)

Мы не умеем просто и светло...


Мы не умеем просто и светло...
По вечерам всегда нас давят стены,
А под ногами – битое стекло –
Любви ушедшей клятвы и измены.
Мы режем вены вдоль, а поперёк,
Накладываем жгут забытых взглядов.
Беззвучный смех и горестный упрёк
Всего лишь продолжение обрядов
Над нашей темнотой. У голосов
Любимых наших – сломанные крылья,
Мы не считаем прожитых часов,
И потихоньку плачем от бессилья.
Не верим мы, что просто и светло.
Нам руки греют прошлые кострища.
Дыханье невозможностью свело,
Нам сотни лет, мы ничего не ищем –
мосты сожжём.

Петелина Мария

к Вам... по встречной...

В сердце рана... похоже, смертельная -
мне всё кажется - где-то, вон там - за углом,
в перекрёсток сошлись параллельные...
И лечу, отрекаясь от всех аксиом,
к Вам...
по встречной...
на бешенной скорости...
пробивая в стене безразличия брешь,
зло смеясь над своей невесомостью
в Ваших планах на жизнь, в Вашей схеме надежд...

В небо просятся крылья бумажные...
Ну куда вы, шальные? Сегодня гроза...
Почему-то нисколько не страшно им...
И лечу в непогоду, забыв про "нельзя",
к Вам...
по встречной...
на бешенной скорости...
пробивая в стене безразличия брешь,
зло смеясь над своей невесомостью
в Ваших планах на жизнь, в Вашей схеме надежд...

Ночь хмельная, да утро похмельное...
Прячу красное платье под серым пальто...
Вам лишь слабость - душа и постель мои...
Но лечу мотыльком, несмотря ни на что,
к Вам...
по встречной...
на бешенной скорости...
пробивая в стене безразличия брешь,
зло смеясь над своей невесомостью
в Ваших планах на жизнь, в Вашей схеме надежд...

.................................................. .....

В сердце рана... похоже, смертельная -
мне всё кажется - где-то, вон там - за углом,
в перекрёсток сошлись параллельные...
И лечу, отрекаясь от всех аксиом,
к Вам.................

Елена Ломакина

Комплекс любовницы

Доболеть бы, да успокоиться...
неужели возврата нет?
не изжить мне в себе любовницу...
чёртов комплекс из прошлых лет!...
В наказание мера высшая -
аллергия на статус-скво...
На крылатых правах, на птичьих я,
жизнь свивая из "ничего" -
- как и все на земле любовницы,
не держу, раз "пора идти"...
- не ворчу, что щетина колется...
- не прошу приходить к шести...
- раз в неделю готовлю ужины...
- в шелк не кутаю наготу...
Ты бы мог стать отличным мужем, но
выбираешь себе не ту...
Коротаю свои бессонницы
под трофимовы "Снегири"...
Редко в жены берут любовницу...
Вот и ты меня - не бери...........

Елена Ломакина

В раздрае

В извечном раздрае с собой... разве можно? Устала...
Устала казаться счастливой, когда всё-равно...
Пусть главная роль, только всё-таки это кино...
Как мало меня настоящей... как призрачно мало...

Привычка менять этажи и районы-кварталы,
работы-зарплаты и даже "родное" плечо...
Как много их было... и сколько их будет ещё?
Но мало меня в этом всём... как же мизерно мало...

Сплошные прорехи... Латает снегов покрывало,
жалея снежинки, на редкость скупая зима...
И я всё скупей на эмоции... Признак ума?...
Смешно... И всё меньше меня... а не слишком ли мало?

Давно не случается бурь до девятого вала...
Уйти с мелководий! Не лево, а ПРАВО руля!...
Набраться бы смелости... где-то большая земля...
Себя из себя выбирать по крупицам?... Устала...


Елена Ломакина

* * *

Несут нам мудрость сквозь года
былые времена.
Заметить надо, не всегда
пословица верна.

Мы ищем истину вокруг
под кровом темноты -
вот ты скажи мне, кто твой друг,
и я скажу, кто ты.

О них поведав без затей,
ты ловко отвечал:
всё рассказал мне про друзей,
а про себя молчал.

Хоть правды нет в словах твоих,
но это не беда.
Ведь приукрашивать “своих”
стараются всегда.

Хочу узнать, кто есть ты сам -
на тьму не пролит свет,
и я иду к твоим друзьям,
чтобы найти ответ.

Но в убежденье правоты,
они наврут сто врак...
Так я скажу тебе, кто ты,
коль скажешь, кто твой враг!..

Но если даже назовёшь
ты мне своих врагов, -
их злость выплёскивает ложь
потоком гневных слов.

У них я правды не найду,
надеяться смешно;
к твоим врагам я не пойду,
и это решено.

Где правда? слушать мне кого?
и как вести себя?
Ведь я всё так же ничего
не знаю про тебя.

Так будет чьих-то мнений дым,
мне на пути вставать...
Придётся способом другим
тебя мне узнавать.

Придётся остальных забыть,
за ложь их не виня,
и твёрдо самому решить,
кем будешь для меня.

(из сети, автор неизвестен)

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!

Эдуард Асадов

ИГРАЮЩЕЙ В ИГРЫ ЛЮБОВНЫЕ

Есть поцелуи — как сны свободные,
Блаженно-яркие, до исступления.
Есть поцелуи — как снег холодные.
Есть поцелуи — как оскорбление.

О, поцелуи — насильно данные,
О, поцелуи — во имя мщения!
Какие жгучие, какие странные,
С их вспышкой счастия и отвращения!

Беги же с трепетом от исступленности,
Нет меры снам моим, и нет названия.
Я силен — волею моей влюбленности,
Я силен дерзостью — негодования!

Константин Бальмонт

[SusАне4к@]

Мне кажется, это тоже красивый стих неизвестного молодого автора, хотя и грустный.

Мы были созданы Богами,
Очистить душу не смогла любовь.
Мы стали грязью под ногами,
Куда втоптали чью-то кровь.
В объятьях заключив друг друга,
Уста сомкнув под каменной плитой,
Мы на последнем круге ада
Лишь обрели души покой.
Для нас века земля забрала,
Ласкают кости до бела ветра,
И лишь матери слеза заставит
Вспомнить обо мне Христа.
А что бы быть мне с тем,
С кем быть не суждено,
Я выбираю преисподней зло,
Я птицей мертвою падаю на дно
У изголовья проклятого ложа.
Молитвой сон наш больше не тревожат.
Два имени размыты на кресте,
Ни Сатане, ни Богу, лишь себе...принадлежим

* * *

Я жалею тебя, жалею.
Боже, как я тебя любил!
Но с другим ты вошла в аллею,
где амур в синеве парил...
Он не к месту попал, не к теме:
промелькнул, да и был таков;
просто, видно, настало время
осыпания лепестков...
Я ревную тебя, ревную.
От обиды бросает в дрожь.
Я, конечно, найду другую,
ты другого себе найдёшь.
Время лечит любые раны;
это – азбука. Видишь ли,
для того и есть океаны,
Чтобы в них топить корабли.
На душе, что ты с ней ни делай,
долго кошкам ещё скрести...
Так прощай, мой кораблик белый.
Не грусти.


Евгений Петропавловский