Любите ли вы фасоль так, как люблю её я?
Прошу прощения у Белинского за перефразировку. Впрочем, история про фасоль, а не про театр, хотя некоторые элементы театральности в ней присутствуют.
В далёком южном городе, пропахшем ароматами терпких специй, из открытого окна доносится острый запах пригоревшего лука. Это моя бабуля колдует у плиты, напевая тягучий восточный мотив. Готовит ненавистный всеми домочадцами фасолевый суп.
День, когда на обед подают этот суп, становится для меня днём траура, неповиновения, днём демонстративной голодовки, которую я объявляю уже с вечера, едва завидев в кастрюле блестящие красные зёрна фасоли, замоченной бабулей на ночь. Грех обвинять бабулю в садизме, но, зная, что все – от маленького братика до мамы с папой – терпеть не могут этот суп, она, тем не менее, готовила его с упрямой периодичностью строго два раза в месяц. В эти дни бабуля пребывала в прекрасном расположении духа, она напевала и периодически подливала в кипящее варево холодной воды.
– Девочка моя, ты не голодна? – это ко мне.
– Я не буду есть этот суп, – отвечаю я.
– Напрасно, он очень вкусный и полезный, я добавлю в него чесночка с орешками, ароматной кинзы и… пальчики оближешь.
Похоже, бабуля не подозревала о существовании заморской кухни – борща, например, солянки или просто обыкновенного лёгкого супчика с картошечкой, морковочкой и вермишелью…
– Я люблю борщ, почему ты не варишь борща?
– Пусть твоя мама готовит борщ. Никакой-такой борщ в подмётки не годится моему супу!! – был категорический ответ железной кавказской леди.
Тем временем фасоль бурлила в кастрюле и аппетитного аромата не распространяла...
Вечером приходят с работы уставшие мама с папой, братишка из садика. Садятся за стол. И начинается одноактный спектакль.
Бабуля торжественно вносит кастрюлю с супом. Ставит на стол.
Энергичный голос папы: «Мам, ты опять сварила этот суп, ты же знаешь, никто его не ест».
Бабуля: «Напрасно, он очень вкусный и полезный, а если не нравится, готовьте сами».
Братик: «Я могу плиготовить кулицики из песка».
Мама, вздыхая, молча берёт ложку.
Я демонстративно выхожу из-за стола.
Бабуля сидит перед пустой тарелкой.
«Мам, а ты чего сама не ешь?» – это говорит папа.
Бабуля, кряхтя: «Я бы с удовольствием, но у меня от него желудок болит…»
Немая сцена. Занавес.
Прошло много лет, бабушки уже давно нет в живых. Но я часто вспоминаю все её проделки, вспоминаю с грустью и со смехом, и готовлю иногда для своих домочадцев… любимый бабушкин суп. Никто его не ест, и мне приходится есть самой. Я прихлёбываю с ложки густое варево, на поверхности плавают ароматные листики кинзы. Вкусно!
Вот его рецепт.
400 г красной фасоли замочить на 4 часа или на ночь.
Воду слить, добавить свежей и варить фасоль до мягкости. Важно(!) – солить только в конце варки.
Потушить до золотистого цвета мелко нарезанную луковицу, добавить в суп.
Положить в суп треть стакана промытого длинного риса.
Отправить вслед за рисом нарезанную мелко горсть грецких орехов и варить до мягкости риса.
В конце варки добавить измельчённый пучок кинзы (то бишь кориандра). И, проварив ещё минуту, разливать по тарелкам. Суп должен быть густым.
Приправить душистым чёрным перцем.